Hier soir, party.
J'y connaissais qui dalle(!) sinon mon cousin, l'hôte.
Autour de moi, du big shot cinoche; quelques têtes connues, plusieurs inconnues. Il faudrait que les noms dans les génériques de films soient accompagnés de photos.
Après le malaise du début (voyez l'image: moi, un verre de vodka, une foule qui semble s'amuser), mon cousin me présente à quelques personnes en tant que scénariste. On aurait pu me présenter comme vétérinaire que je me serais pas senti aussi imposteur. Syndrome tenace. J'ai traversé l'Atlantique en voilier et une planche à voile sur le lac Champlain m'intimide. Suis allé en Laponie et en Russie et je me sens loin dans Westmount. Alors imaginez m'entendre dire à Villeneuve ou à Turpin: «Allo! Moi c'est Demetan, scénariste... Vous venez souvent ici?» Vivement ma petite classe de bourgeois collégiens...
J'ai passé un bout de la soirée avec Catherine Thétrault. Le Festival du film fauché (le FFF), c'est elle. Quand elle me l'a annoncé, la musique jouait fort. Elle m'a soufflé «FFF» dans l'oreille. Une brise. Ça m'a en effet un peu fauché... On a un peu discuté courts métrages, nouvelles, écriture. De la nécessité du déséquilibre dans la création. De l'inspiration des chutes.
Combien de malheurs avant mon premier roman?
Elle est partie un peu avant moi.
Je n'ai rien écrit aujourd'hui.
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